Adeus ao front...

Cansado de guerra,
O soldado baixa a baioneta.
Não agüenta mais o som dos tiros.
O sangue, o cheiro das mortes.
Ver companheiros caírem pelo caminho.
O inimigo já não importa.
A guerra também já não importa.
Batalhas foram vencidas.
Bandeiras foram fincadas.
Mas, qual foi o real propósito disso tudo?
Mostrar superioridade?
Medalhas no peito?
Glória?
Ele se pergunta.
A realidade das trincheiras é outra...
São tiros seguidos de gritos.
De dor, de fúria, de desespero.
O cheiro de carne podre.
O rosto sujo de sangue
No reflexo do espelho d'água.
Um corpo se evaporando num campo minado...
O barulho ensurdecedor dos morteiros...
Das granadas...
Nessas horas,
No fundo do capacete,
O clichê da foto de sua amada
Ainda lhe dava forças.
De se manter vivo.
De voltar pra casa.
Seu porto seguro.
Ele beija a imagem
E aperta o crucifixo.
Pela última vez...